El y Ella ( I parte )

El espera a que ella le escriba,
que inunde su cabeza con palabras impredecibles,
busca una excusa para despertar sus sentidos olvidados
para sumergirse en cortos instántes de dulzura
o de tristes lineas de ilusión.

Ella sin saberlo, sin quererlo
añade deseo y esparce confusión,
sin embargo todo lo que su tinta dibuja
le rebota y explota en mil fragmentos....
Aveces se hiere...
Aveces se muere...
Aveces se miente...
y sigue escribiendo,
exponiendo su alma al aire libre sin miedo
a que la lluvia caiga.

El lee con cautela, con sigiloso cuidado
teme enrredarse en los hilos de sus letras
asi que esgrime a escondidas entre líneas las palabras
y las guarda en su bolsillo,
con el miedo a que escapen y con la idea
de que tal vez un día le sirvan para nada
Tal vez esperando a que se conviertan en palabras olvidadas.

Ella, algunas veces le piensa
lo retiene brevemente como agua entre las manos
y lo pierde como astro al amanecer...
entonces ella se convierte en el húmedo rocío...
se disipa....
y sigue escribiendo.

Hay cosas que él no sabe,
cosas que interpreta
líneas que conserva, tal vez hasta el día que expiren
hay cosas que el piensa...cosas que omite..
cosas que percibe...cosas que no sabe como ordenar.

Hay cosas que ella no sabe..
cosas que no entiende..
lineas que traza...con miedo a que se acaben las palabras
hay cosas que ella asume...cosas que ignora
cosas que le extrañan...cosas que no sabe como bregar

El sólo lee.. y ella se saca el alma con las manos.

Sé que pareciera...

.
Pareciera ser yo la princesa malvada, de sonrisa infinita
que juega a coleccionar en su mano corazones rotos que aún
palpitan y sangran lágrimas de amor.
Pareciera ser yo quien juega a ser la mujer inalcanzable,
de comportamiento impredecible...

Sé que aveces pareciera ser yo quien juega a herir...
pero no es lo que intento. De alguna manera el viento toma otro rumbo,
y los hombres que tocan las puertas de mi corazón,
son exactamente, lo que no quiero ser.

Me paso la vida entera huyendoles, y son precisamente ellos
los que desean herirse de mi. Pero esta vez no se como enfrentarlo...
Estoy muy agotada.

Cerrare los ojos para no darme cuenta del daño que le hago,
del azufre que le brindo;
porque no me gusta personificar el papel de mujer insensible,
de vanidosa... de cianuro en su boca
(con un beso que en el fondo nunca quise dar)
no quiero ser la piedra con que ansia tropezar,
no quiero ser la daga con que se intenta lástimar.

Ya me arde la cabeza de pensar todo el fuego que sale de mi boca;
voy incendiando su cuento de hadas, como quien mata un cigarrillo...
yo no soy parte de su elenco.

Que difícil cuando me toca este lado de la moneda, yo no sé lástimar,
pero sé que va a ser imposible que me dejen de ver como,
la princesa malvada, de sonrisa infinita,
que juega a coleccionar en su mano
corazones rotos que aún palpitan y sangran lágrimas de amor.

si supiera!!

Usted casi que no lee mis letras,
si tuviera idea de cuanto cuesta
sacarse el alma de un sólo golpe:
herirse la llema de los dedos
con plumas de palabras lácerantes;
Si tuviera idea...
si usted tuviera idea...

Promesa de fin d año

Hay una fascinación q persiste, se sostiene y alimenta por si sóla, cuando muchos esperan con paciencia el último día del año para decidir cambiar. Y a fin de cuentas quedamos con una colección de promesas cumplidas a medias.

Intentaré no inventar deliberadamente tantas metas para el mañana, que no estoy dispuesta a cumplir hoy. No quiero retornar 365 días cada fin de año sin tener q mover el tiempo ni un instánte hacia atrás!!!

mi contraposición

Y se me puede ahogar un grito,
con mis propias palabras;
recibo el mundo al mismo tiempo
que lo aviento por la ventana;
se interponen a mis deseos
los deberes que yo misma me dicte.
Será mejor callarme la boca,
antes que se me escurra la vida entera
tratando de poner de acuerdo mi ilogica a mi razón

Me quede esperando navidad!

Me sente en un portal, a esperar que llegara
y amanecio un diciembre cansado y silencioso
no me sabia a navidad, tenia aroma de mayo y
las lluvias de junio; pero traia consigo la hipocrecia
envuelta en hermosas cajas para obsequiar.

Pero que importa, debo sonreir es navidad.
Los hermosos malls ya se ven saturados de ofertas
y el consumismo embellece las calles (casi no parecemos tercermundistas)
Viva el dolar, viva la navidad y los bonos de fin de año.
Que importa si la mitad del pueblo se muere de hambre
sonrian es navidad, no olvides decorar la casa con espectáculares luces,
en enero vendrá la cuenta que el extranjero te cobrara...
pero que importa sonrie es navidad.

Recuerda hacer tu acto de caridad y dona esas muñecas baratas de 50c/.
y toda esa ropa vieja y descuidada que ya no usas.
Y si los politicos quiebran el país , a quien le importa;
lo realmente importante es conseguir ese arbolito muerto de B/.45.00
Vamos despierta, ¿no has visto tele? llego navidad.. esa fiesta de los cristianos,
y si no lo eres., que importa, casi nadie de los que lo celebra lo son.

Tus 3 puntos.

Te presto palabras, con la idea de que algun día me retornen de tu boca.
Porque no pienso en más que eso, desde aquel día que dibujaste con un
beso tres puntos sobre mi frente... Ahora les reconozco, no era 1...ni 2...
son 3, los puntos suspensivos que han dejado tu último beso.
(yo sé que no te acuerdas)

Tengo una habilidad

Tengo una habilidad para olvidar momentos de mi vida
sé que suena envidiable, pero se complica al perder la identidad..
Me queda siempre lo más reciente,
lo triste...lo doloroso...lo detestable,
y lo romántico (por ser escencialmente lácerante)
pero y el resto... se vuelve polvo.

Trato de recobrar instántes, que aun no logro recuperar
¿Será que era totalmente feliz?,
tanto como para perder la memoria
esta podría resultar muy contrastante
con mi vida diaria de pseudo adulto.

Difusos recuerdos tengo de la navidad,
me vienen a la mente la detestables barbies
con esos plásticos con las q las atan de sus cajas,
como si las pobres no estuvieran ya suficientemente reprimidas...

No sé de que color era la burbuja en la que vivi casi toda mi vida
casi no recuerdo nada...pero sé que fui feliz...
Ahora no sé en que clase de burbuja me encuentro
que importa si recuerdo todo, si al final del día no sé quien soy.

Infructuoso encuentro ese!!

Que infructuoso encuentro "ese"...el de las mañanas;
cuando apenas puedo ordenar pensamientos sin que el sueño estorbe,
y mi boca aun lleva el sabor a café.

No encuentro que sentido puede tener esto,
le veo obligadamente como a un desconocido
frente a la luz roja del semáforo, conduciendo su no sé que....
Tiendo a subir la ventana del automóvil,
no tengo intención de que el primogénito de mi libido
retrate mi rostro cansado, con una mirada suya de Amante Implacable;
de esas que pareciera decir.. "Aun lo sé todo de ti"

Traigo en el puño de mis manos..muchas historias de amor
y tal vez .. dos o tres que nunca culminaron;
de esos con los que amanecí un día enamorada...
y en la noche me llevaron a la cama mojada en lágrimas de desepción.

Porque todos tenemos historias de amor,
a las que nunca colocamos fin..
y se nos han acumulado como viejas baratijas en el deposito del olvido;
se hacen fuerte por si solas...cada vez más grandes e infinitas,
apoderandose de los minutos...
arrebatandonos las ganas de seguir y continuar con otra historia.
(siempre con el temor de que algun día vayan a estallar)

Se me amóntonan capítulos a medias
haciendo de mi vida un libro imposible de ordenar.
Ese ocioso complejo de pensarte, me lácera...
no me hace bien... no lo culmino
Y creeme q lo evito,
he intentado abolirte del pensamiento....
tantas veces como segundos tiene un siglo.

Pero soy una completa fracasada, en la materia de olvidarte
Se me agrieta la memoria de tanto intentarlo,
y se me extravía la vida con el miedo de lograrlo...

Quiero un día pararme firme ante tus ojos,
y sentir que ya no tengo sed de tu boca,
(sin que ello aniquile el cariño)

Porque hay veces que quiero terminar con todo esto!!!
Estoy harta de q tu historia me duela...
Porque simplemente no eres como otros amantes...
Porque simplemente nunca te entendí.

Y veo desde fuera de mi ,
como se me acumulan los capítulos a medias
se me agrieta la memoria...y llevo un libro imposible de ordenar

Las mujeres inteligentes quedamos solas...

Dicen que las mujeres inteligentes quedan solas...
con fraudulentos amores sobándoles las piernas.
Soñando con hombres más capaces que ellas...
de esos que parecieran no temerle a nada,
y cargan en su bolsillo el mundo completo.

Esos de sonrisas amplias,
de almas libres;
Dispuestos a portar un alma en el corazón,
no por unica elección
sino por decisión.
Soñando...soñando...

Por eso que las mujeres inteligentes quedan solas...
porque no se conforman con principes turquesas,
no quieren amores a medias...
Los prefieren descalzos, naturales
desnudos, expontáneos;
que tengan la mente abierta
y no un hueco en la cabeza.

Las mujeres inteligentes siempre quedamos solas...
No porque escacean los hombres,
ellos abundan
y nos los topamos siempre boca a boca.

Secos, drámaticos
intólerables, embusteros
egocéntricos, persuasivos
casados....con hijos,
miedosos, neuróticos,
mujeriegos, ahogativos
perdedores, mentirosos
inseguros...posesivos..

¡¡Un momento!! HOMBRES ABUNDAN...
¿Por qué las mujeres inteligentes quedan solas?
existen: engañosos y perezosos
estresantes y sulfúricos
deprimentes y patéticos
venenosos y ladrones
quejumbrosos y enrredados...
sófocantes...dolorosos
viciosos y enviciables...

Yo no entiendo porque las mujeres inteligenes quedamos solas...
con fraudulentos amores besandonos las piernas...

Intentaba escribirte un poema... =(

(Ha llovido mucho mar desde mis ojos,
asumo q he empapado algunas hojas con tinta azul,
y aun así no se me cura el alma.....)

Intento escribir un poema,
que invoque palabras precisas
para tejer en tu mente
la cálida sensación de un abrazo
de sumisa presencia... de corto lapso.
que te robe de golpe la atención.
Uno que deje correr gotitas de dulzura
por tus venas, durante esos 2 minutos de silencio
que te cueste leer mi carta.

De donde podría sacar palabras así.
intensas, profundas, azules..
si yo no sé dibujar versos
no sé de adjetivos, ni de rimas...
Cuántas páginas en blancoo
rayare con líneas vacías..
en mi intento por escribirte un poema.

Y qué escribir, ¿cómo comenzar?..
de que forma sustentar un poema a un desconocido
con el cual intercambiaste cien palabras.
Temo no tener argumentos.

Sé me hace dificil escribirte un poema..
rebusco memorias ajenas,
para tratar de retomar ciertas lineas...
que sean complice de mi carta..
pero es todo en vano...nada encaja aqui.

Y vuelvo y caigo en la cursilería...
mejor acabo con esta tortura...
no queremos lectores bostezando...
por lo menos hice el intento
Queria yo ...
....escribirte un poema.

...Y la poesía llena de mentiras!!!

"Porque a fin de cuentas la poesía no tiene ninguna responsabilidad,
(nada que ver con el asunto).
Es algo personal,
intímo ajeno...

Y los titulares de los diarios llenos de mentiras,
y la televisión llena de mentiras,
y la radio llena de mentiras...
Y LA POESÍA LLENA DE MENTIRAS!!!!"
(Roberto Mckay)

Es por estas líneas que voy a empezar este blog...

porque también tengo derecho a llenarme con mentiras,

de escribir sentimientos...de dibujar versos,

sin el miedo de ser juzgados por ex-amores olvidados..

(de esos q' en verdad no olvido)

Sin ser tildeados como versos irresponsables...

de hiere corazones, de perversos... de dolorosos...de efímeros,

de ridículos..monótonos, suceptibles..soñadores, embusteros.

Porque si bien es cierto...mis lineas no tienen alguna responsabilidad!!!

Yhara!!