si-glos

Es cíclica esta vida,
retroceden y avanzan sus personajes.
Yo aprendí a vivir con ello,
nunca se llega a un punto lo suficientemente lejos.

No es cuestión de distancia,
ni de lapsos prolongados de tiempo
es la facultad que tenemos de teatreros,
¿quién escapa de su ego?
De esa capacidad intangible que promueve nuestra soledad
como victoria o derrota... según sea el caso.

Seguimos conmovidos por aquellas bofetadas de la vida,
pero que más da...
ya sabemos que vendrán más.
Y en su ciclo,
vertira el universo otros placeres,
que no sean el llanto o el sufrir de amor.

Se vendrán amores líquidos..
ríos de luz...
concesiones ficticias, fraudulentas...
encuentros engañosos que usa la vida
como un método para eludir el vacío.

Luego en medio del tumultuoso mundo,
se desdoblaran las creencias.
Llegaré nuevamente al punto de fuga.
(Del cual nunca logro fugarme)...
¿Qué tan cercanos estamos de nuestras propias convicciones?
¿Quién aprueba o desaprueba tanto error cometido?
Si me lo preguntasen,
diría que el ciclo...
Lo remueve todo, lo destroza
y lo hace nacer de nuevamente...
tan sólo para vernos volver a intentar...

Yo a tientas intento.

si nos fugamos.

Después de todo ..
aquí estoy,
transitoria, casi inmóvil.
tan irrelevante..

sin luces promocionadas,

Algún estereotipo cultural nos revoco del mandato...
la danza sociopata nos partió el corazón,
No te dejes..
guíame absurdamente, de forma irreverente
regresame al núcleo de este circo,
convierteme en tus límites
y vuelve a llenarte conmigo;
de libertad.

virtudes del amor

Muchas veces quise ser como un deseo
tipo fantasma,
ser hueso...
mujer, fragmentada para tu poesía
sin pulso.. tal vez sin vida.
Un contorneado dibujo de tu parecer.

Quise capturarte,
voltear los impulsos metafóricos,
para que después de todo me soñaras,
sin unicornios, sin volátiles artificios soñadores,
la muerte y la poesía.... banales míos
consiguieron tu atención.

¿Cuanto Don practiqué contigo?
Que hermosas las virtudes del amor...
Después de todo...
no me importa tu locura,
ni tu impaciente ganas de derrotarme,
sabes que bebería tu drama...
tejería mil poemas
y seguiría viviendo con esto..

Naturaleza

deshabitame la vida y las tientas,
prosigue después de todo las dudas...
avanza sin horarios, y sin tiempos ...
Evitame el recordar.

Los amorios se vierten complices,
y se despojan de toda agua...
fluviante se ahogan
se retienen,
para beberse aternura de mieles
pero sin tiempos
q se tiene?
q bueno!! absolutamente nada!

el solo.

Alguna vez un hombre se enamoró de su drama,
invento poemas fusilados de tristezas...
vaticino despedidas
y creo besos para tal ocasión...
Viajó tanto como pudo para limpiarse de las dudas
el mundo se le hizo muy pequeño...
entonces desistío vivir como un hombre más.

Se creía entonces una leyenda... inventó un nombre
y recopiló sus cuentos...
la vida fue extendiéndole los años,
pero de tanto andar ya luego se sentía sólo...
y escribía,
sí... escribía tristeza y amargura,
pintaba rostros de mujeres decepcionadas
y volvía a irse,
no como un hombre ...
sino como un fantasma.

punto (.) de extinción

He despertado con tristeza,
ningun vodka es suficiente
cuando se ven los ojos deplorables de la ambición
el egoísmo sediento de los hombres y mujeres
que me han rodeado y ensuciado con sus vacíos.

El universo retrocede,
los idealistas seremos historia...
una leyenda de locos simplemente locos
refugiados en sueños tontos.
Y moriremos tristes... sin ser entendidos.

Pero de momentos conservo la sonrisa apagada,
sonrisa al fin,
pues es necesario sonreír cuando despiertas
y caes en cuenta
que tanta suciedad aun no ha corrompido tus ideales.

canción de tristeza

Que bueno será para algunos el silencio.
aliado que nos libra del mentir.



Basta ya...
de cantar como mártir,
de fingir la tristeza
de incurrir al delirio

De hacer llorar tus letras
con melancolía prestada
no padecida,
sino provocada.

Vas por ahí
alardeando tu doloroso corazón,
Esperando que todos miren
que te glorifiquen
ante tanta melancolía
afligida.

¡Qué catástrofe la tuya!
que te crees perseguido
que no sabes que el dolor es un goce practicable
de idealistas y poetas

y sigues cantando...
con una guitarra y un drama inventado,
al hombro tu única herida /
la arrogancia


¡Termina ya,
¡basta, de cantar como mártir!

tuve q ponerme offline

Si pues...
se reventó el hilo aquel que nos unía como infinitos amantes,
después, sí ... llegaron otros.

Pero nosotros, que ya todo lo perdimos
nos perdemos para no encontrarnos
para evitar el peligro que ocasionaría nuestro encuentro.

Sabes que...
yo tampoco quiero tentar nuestra débil voluntad
pero en momentos siento tu presencia acercarse a mi mundo
y cierro los ojos para ignorarlo...
nunca pasa nada
creo que tu también los vas cerrando.

El Motivo...

Algunos seres se enamoran,
se retuercen bajo la sombra del amor,
se entregan al llanto,
a la sonrisa;
sofocan el tiempo con su apurado don de amar
Ellos siempre tendrán algún motivo...

Y en su dolor,
convierten sus lágrimas en música, óleo y poema
ya sea de amor o de hastío
por miedo o verguenza....
hallarán,
después de hurgar tanto el alma.

Ellos dramatizan desaforadamente
fingen el infierno con un sólo fin...
y no huyen.
Aman y des-aman con la misma pasión
con la misma fuerza
por el mismo motivo.

Se desarman, se reinventan
y desprenden sus heridas
como viejas calcomanías de la vida
yerran sin pudor, pero con mucha dolencia.

Mantienen su locura irrevocable,
entregándose al azar y al pecado...
y se enrredan...
se enrredan amando y llorando
como una constante impostergable,
se vierten ...
se exponen escándalosamente al universo.
Ellos siempre tendrán un motivo.

El motivo,
es el poema.

mi terquedad

Aun estoy a tiempo
para dejar de sentir lástima por mi terquedad,
para enfrentar el dolor del placer de ser emancipado
y escupir uno a uno los miedos.

A tiempo para no entristecer
de la mezquindad social,
del grito de guerra que nunca llega
de la absurda carencia de pasión
por enmendar los errores de esta especie

A tiempo para engañar a quien quiera ser engañados
tiempo para ser cínico

Tú... mejor callado

Que bueno encontrarte esas noches
con ganas de no hacer tormentas,
con la malicia dormida
y la sonrisa callada.

Cuando tu mirada me busca
y yo me escondo tras la pilastra,
cuando tu soledad te desgarra
y te caen todos los fríos.

Que bueno tenerte cerca cuando estas solo
para hacerte sentir todavía más soledad..
aunque me rebote el drama y duela,
no importa...
al final te echare la culpa
de estas frustradas ganas d olvidar.

Sólo en sueños se tiene la tentación
de volver a cometer
los mismos errores
y las mismas virtudes,
contigo

predicado

Ya empezó a llover por dentro...
también por fuera, se moja la ropa
mi alma extendida en la tormenta bebe sal
la casa se lleno de sombras
que hacen juego con mi soledad.

Solo...
creo que ninguno de los dos lleva queja de eso,
pero evitemos entonces la provocación...
la desesperación de lucir más evidente que lo necesario.
no hieras más mi ego,
que últimamente de mi...

es lo único que queda.

Cita sin hora

Quisiera encontrarte esta noche,
pero sin que lo sepas,
como esas citas que nos dábamos
sin hora ni fecha...

Aunque no sepa que decir,
aunque no sepa como evitar tu mirada,
sin lanzarme al infinito
Porque he visto como me miras,
como si te debiera un espacio remoto...
como si pudieras traspasarme con la vista.

¿Te parezco ahora inaccesible?...

Siendo así... te prefiero callado
igual que tu me prefieres así,
sin huracanes, ni tormentas
que remuevan los espacios clausurados...
sin despertadores, ni relojes que levanten
el tiempo y las ganas

Creo que ambos cerramos una vieja puerta,
ahora no encontramos la llave...
por eso quisiera encontrarte esta noche,
¿qué tal si retamos la espera?

ego*patia

Yo amo su voz..
su instinto de drama,
pues es la única forma de romper su gélido misterio;
se expone y yo husmeo en su reventado hastío,
una sonrisa que apropio como mía
aunque no lo sea..

Invado su infinita soledad
con una mirada diáfana
y atravieso la muralla de sus ojos
que hieren pero consuelan...
él también lleva mi imágen en sus adentros.

Pero tropiezo siempre con el opio de su ego...
que lo dopa y lo mata en fiebres de su vanidad
corrompe mi amorio, mis ganas de querer
con su enfurecido fastidio de existencialismo...
que nunca llena...

Yo sólo miro y lo hago con mucha distancia
no quiero estar cerca cuando le toque a su ego estallar.

deceso

Callamos lo que realmente nos mata,
por miedo a morir de nuevo.
Pero de igual forma, morimos
Tal vez ... discretamente
...en silencio, derrotados
pero a solas.

Morirse a solas,
perder íntimamente con uno mismo,
y no exponer la efímera vida
a tantos amaneceres de soles abandonados.
Evitar un estallido emocional
que borre nuestro horizonte de las cosas.
Para no repartir tajadas de nuestra alma
a estos feroces, seres humanos.

Juzgarse la falta de emoción,
sincronizar la tristeza
para que solo nos poblé los domingos en la tarde,
pero aveces se adelanta el reloj y nos revienta el sueño melancólico,
morirse.. morirse a solas.

Callar...
pero sonreir con mirada de acero,
todos saben que algo pasa... se confuden
pero por dentro es un diluvio de cosas ajenas.
Y nadie .. nunca.. puede hacer nada,
porque la muerte es inevitable,
y la soledad nunca se va, es permanente.
aunque se nos engañe de lo contrario.

Es la lluvia, como un hambre a melancólia,
y todo lo que absorbe la tierra son llantos.

Confesion de huida

Mis palabras se espantan de ti,
de la ausencia que dejaste
de esa pequeña muerte imprudente
que dejo deshabitada el resto de mis noches.

Y yo me espanto de tu nombre ...
y de tu voz.
de un dolor que aterra al alma
de esta verguenza de quererte.
pobre y después de todo rota..
del cielo hasta los pies.


Me sigue como fantasma,
estas ganas de morirse de tu amor,
de perecer con tu nombre en mi boca
como un dulce antes de la muerte.

Ay! calvario mío.
No sé que hubiese sido peor
conocer, o nunca haber conocido

Lineal-----

Se arrancó de la imaginación,
todas las palabras...
y sumergio su corta vista a la monótonia diaria.
Un teléfono.
Un televisor.
Una computadora....
y consigue engullirse de información no requerida,
sabe que se le congelan, las manos...
más no hace nada.

Se aprisiona,
llenando de ataduras hasta la última extremidad de su alma
pero con dolor...
pero con responsabilidad
y duerme con tristeza sus cortos días largos
de inalcanzable libertad.

Escribe sin ganas en servilletas una línea y media
que no termina.
Ella se arrancó la imaginación
pero con dolor..
pero con responsabilidad.

(No hace lo mejor.. pero tal vez haga lo correcto) ....

Invenciones e inventores

Con algun grado de torpeza
se invento el amor,
inmortal y confuso.
perpetuo, pero no constante.
de apariencia camaléonica
y de edad indecifrable.


Se inventaron con él,
los amantes,
seres incautos,
que viven atados, a los caprichos del alma.
Van en su vida penando,
amor tras amor...
deleitandose y pereciendo
la exquisita dulzura de sus mieles.


Por debajo del deseo,
a discreción
amor y amantes, se encuentran..
rebuscan bajo sus pieles,
lo que no palpa el universo entero.
Se reecrean,
se reinventan
moldan con sus manos
sus cuerpos, ya gastados.


Y creen sentir novedad
en su embriaguez...


Con algun grado de torpeza,
se invento el amor...
amnésico,
delirante
que arrebata la cordura,
y nos entrega desarmados,
a la irracionalidad

notas

"Yo quiero la inmensidad de un cuerpo... cuando esta suelto.. por dentro"


Quiero estar lejos de la muerte,
vivir la vida dulce,
exhalar mis alegrías y mis tristezas eternas
observar lentamente como fotografías
las escenas ya protagonizadas por mi ego.

Dulce...
Estando lejos de la muerte
para experimentar un poco de mi vanidad.

......................

Tengo la tristeza llorandome al hombro...
y la soledad abandonada,
me pintan los grises del papel carbón
sin siquiera dejarme una mancha...
Si pudiera robarme espacio del tiempo,
pare retomarmelo para mi sola...
para darme tiempo en silencio,
conmigo y todas las que tengo dentro.

Me siento triste porque nunca estoy conmigo,
asi que me desconozco cada día más
lo que tengo muy adentro, no puede salir
y en el reloj no sé tiene tiempo y todo va tan dprisa
q no me da tiempo
no me da tiempo
ni pa llora..

*Y no tendría con quien compartirlo...
porque es un asunto de mi soledad y yo

sin sonido

Hago una mueca
para reeinventarme...
me someto a la sobriedad,
para esclarecer.

Pero todo estorba,
me hace falta la soledad.

Asfixia la multitud, el sonido...
las sonrisas amistosas
de quienes por principios no podrían llegar a ser tus amigos.
Atentan la quietud, la calma....
y las letras que tengo por aqui olvidadas

El tenerlo todo... crea mucho ruido.
estamos expuestos a una larga sordera.

Avión a Madrid

No sé quien le hablo a quien...
ni siquiera estoy segura
de que alguno haya hablado;
tal vez fue una conspiración
nocturna de tragos...

Convocamos innumerable veces
nuestros cuerpos...
nuestras almas...
para olvidar las soledades.
Una terapia vagabunda,
de amorio y circunstancia;
confusa para corazones como el mío
y terriblemente necesaria
para inmutables como yo


Me despido,
aunque seas tú el que te vayas;
pues, de entre los dos
yo soy la melodrámatica...
la liebre...
el árbol triste en pie de guerra.
Delímitada por la escencia
de querer creer...
Idealista, intangible,
conflictivamente existencial;
atada a la retórica memoria
de tus actos.

........

- Adios, y que sea hasta pronto.
dice la mujer delgada con la cerveza en la mano...
-Porque yo brindo todo momento,
inclusive este incómodo, feliz, melancólico instante
de tu partida.
Gracias, por tan bello encuentro...


Entonces se fue él...
de quien me despido,
con las maletas cargadas
y el recuerdo repleto de rostros y nombres.
No sabía si recordaría,
lo que poco a poco
se ausente de su memoria.
Tal vez por ello,
lleva consigo imágenes inanimadas
de momentos que nunca serán recobrados.
Yo por mi parte me quedo con la playa,
una cabañita vieja y un abanico deteriorado
que seguira por los siglos de los siglos,
en playa venao...
Ire de visita para recordar el cuento del hombre pez
y la noche en que ahí me lo narraron

Adiós...
Me despido,
aunque seas tu,
el que te vayas.

Post llamada...

De esto se trata todo...
de ir y venir en la montaña rusa.
Yo estoy aqui justo en medio...
a medio grito
a media cobardía
Irme de entero, con los pulmones llenos
desvanecerme, para no hacer certero el golpe.
Fugarme del suceso...
antes,
mejor sí es justo antes,
de tener q admitir.