si-glos

Es cíclica esta vida,
retroceden y avanzan sus personajes.
Yo aprendí a vivir con ello,
nunca se llega a un punto lo suficientemente lejos.

No es cuestión de distancia,
ni de lapsos prolongados de tiempo
es la facultad que tenemos de teatreros,
¿quién escapa de su ego?
De esa capacidad intangible que promueve nuestra soledad
como victoria o derrota... según sea el caso.

Seguimos conmovidos por aquellas bofetadas de la vida,
pero que más da...
ya sabemos que vendrán más.
Y en su ciclo,
vertira el universo otros placeres,
que no sean el llanto o el sufrir de amor.

Se vendrán amores líquidos..
ríos de luz...
concesiones ficticias, fraudulentas...
encuentros engañosos que usa la vida
como un método para eludir el vacío.

Luego en medio del tumultuoso mundo,
se desdoblaran las creencias.
Llegaré nuevamente al punto de fuga.
(Del cual nunca logro fugarme)...
¿Qué tan cercanos estamos de nuestras propias convicciones?
¿Quién aprueba o desaprueba tanto error cometido?
Si me lo preguntasen,
diría que el ciclo...
Lo remueve todo, lo destroza
y lo hace nacer de nuevamente...
tan sólo para vernos volver a intentar...

Yo a tientas intento.

si nos fugamos.

Después de todo ..
aquí estoy,
transitoria, casi inmóvil.
tan irrelevante..

sin luces promocionadas,

Algún estereotipo cultural nos revoco del mandato...
la danza sociopata nos partió el corazón,
No te dejes..
guíame absurdamente, de forma irreverente
regresame al núcleo de este circo,
convierteme en tus límites
y vuelve a llenarte conmigo;
de libertad.

virtudes del amor

Muchas veces quise ser como un deseo
tipo fantasma,
ser hueso...
mujer, fragmentada para tu poesía
sin pulso.. tal vez sin vida.
Un contorneado dibujo de tu parecer.

Quise capturarte,
voltear los impulsos metafóricos,
para que después de todo me soñaras,
sin unicornios, sin volátiles artificios soñadores,
la muerte y la poesía.... banales míos
consiguieron tu atención.

¿Cuanto Don practiqué contigo?
Que hermosas las virtudes del amor...
Después de todo...
no me importa tu locura,
ni tu impaciente ganas de derrotarme,
sabes que bebería tu drama...
tejería mil poemas
y seguiría viviendo con esto..

Naturaleza

deshabitame la vida y las tientas,
prosigue después de todo las dudas...
avanza sin horarios, y sin tiempos ...
Evitame el recordar.

Los amorios se vierten complices,
y se despojan de toda agua...
fluviante se ahogan
se retienen,
para beberse aternura de mieles
pero sin tiempos
q se tiene?
q bueno!! absolutamente nada!

el solo.

Alguna vez un hombre se enamoró de su drama,
invento poemas fusilados de tristezas...
vaticino despedidas
y creo besos para tal ocasión...
Viajó tanto como pudo para limpiarse de las dudas
el mundo se le hizo muy pequeño...
entonces desistío vivir como un hombre más.

Se creía entonces una leyenda... inventó un nombre
y recopiló sus cuentos...
la vida fue extendiéndole los años,
pero de tanto andar ya luego se sentía sólo...
y escribía,
sí... escribía tristeza y amargura,
pintaba rostros de mujeres decepcionadas
y volvía a irse,
no como un hombre ...
sino como un fantasma.

punto (.) de extinción

He despertado con tristeza,
ningun vodka es suficiente
cuando se ven los ojos deplorables de la ambición
el egoísmo sediento de los hombres y mujeres
que me han rodeado y ensuciado con sus vacíos.

El universo retrocede,
los idealistas seremos historia...
una leyenda de locos simplemente locos
refugiados en sueños tontos.
Y moriremos tristes... sin ser entendidos.

Pero de momentos conservo la sonrisa apagada,
sonrisa al fin,
pues es necesario sonreír cuando despiertas
y caes en cuenta
que tanta suciedad aun no ha corrompido tus ideales.